Главная страница - Проза - Антон Сибиряков
Антон Сибиряков
Имя - Артем Отчество - Викторович Фамилия - Клейменов Псевдоним - Антон Сибиряков Дата рождения - 6.11.1984 Город - Новосибирск Страна - Российская Федерация Основной жанр - мистический триллер, ужасы От автора
Привет, меня зовут Артем. Я живу в Новосибирске. Это огромный город, с множеством хороших людей. У нас прекрасная область и природа, которой можно любоваться часами. Пишу я с первого класса, начинал со сказок и детской фантастики. В мистику передвинулся около шести лет назад, и ничуть не жалею об этом. Мне нравится этот жанр, и я стараюсь сделать его красивым. Некоторые мне говорят, что я чересчур набиваю рассказ красотой и там, где должно быть достоверно, стараюсь вклинить красоту. Но это мой стиль, я отошел от достоверности и считаю, что читатель сам должен представлять себе детали внешности главных героев. Мои повествования направлены именно на красоту происходящих действий, пусть это будет даже самое заурядное убийство. В мире красота прячется во всем, нужно только ее увидеть. Еще меня критикуют за рваный, постоянно дергающийся текст. Это тоже линия моей стилистики, хотите верьте, хотите нет!
В общем, говоря, надеюсь, что в нашей огромной стране найдутся люди, которые смогут понять мои рассказы. Я не приверженец стиля попсовых писателей. Мои книги, порой даже, быть может, немного тяжелы. Но то, что я стараюсь сделать их до предела интересными, с лихвой компенсирует этот недостаток. Надеюсь на долгое сотрудничество.
Высылаю вам рассказ "Мизор", написанный в 2005 году. Могу поделиться романом "Собиратели", который считаю на данном этапе лучшей своей работой. Правда, несколько издательств его отвергли.
С огромнейшим уважением Артем Клейменов.
Бар "Любовь"
В тот день наш бар пустовал. Ни одного посетителя… ни за стойкой, ни за столиками. Шла середина недели… одним словом будни. Да к тому же еще и полдень. Я скучал, и без особого интереса смотрел телевизор. По центральным каналам начинались выпуски новостей, и я щелкал по кнопкам пульта, выискивая что-нибудь поинтересней. Остановившись на одном из музыкальных каналов, я откинул пульт и тяжелым взглядом окинул помещение бара. Две официантки – Ира и Юля, о чем-то болтали, изредка взрываясь веселым смехом, метрдотель с важным видом записывала что-то в блокнот… Я поправил бабочку и оперся на стойку бара. Я был барменом этого пустого паба. Я разливал напитки по бокалам, делал коктейли в железном шейкере, рассчитывал клиентов за кассой.
- Да уж, сегодня у нас выручка будет просто огромной, - цокнула языком метрдотель, окинув пустые столы стеклянным взглядом. – Никого так и не было?
- Нет, никого. Будни, нужно подождать до вечера, - ответил я, глядя в телевизор. – Я уверен.
Она задумчиво кивнула и достала из кармана блузки пачку тонких сигарет.
- Я на улицу, покурить.
Мне было плевать. Эта женщина производила на меня столько же впечатлений, сколько червяк в глубинах сырой земли.
Официантки все также чесали языками. О чем они там болтали, я даже и предположить не мог. Наверняка о всякой ерунде.
Улыбка коснулась моих губ. Я, было, открыл рот, подшутить над девчонками, но вдруг, словно взрыв, хлопнула входная дверь. По спине моей побежали мурашки.
Вошедшим был мужчина. Молодой, примерно моих лет. Мне на тот момент было 26. На нем было расстегнутое пальто черного цвета, брюки, какой-то свитер. В общем, одет он был прилично и по погоде. Вот только расстегнутое пальто… на улице чертовски продувало северным ветром, острым как нож. Мне человек показался довольно привлекательным, вот только… чем-то опечаленным. И я сразу же понял – он пришел напиться. Скорее всего, вдрызг!
Официантки короткими взглядами окинули первого за день клиента и снова вернулись к своей болтовне. И вдруг мне показалось… что все меня бросили. Что я один на один с этим незнакомцем, словно в ковбойских фильмах, и между нами сотня метров песчаной дороги и пальцы, лежащие на тяжелом револьвере.
Он сел за стойку и глянул мне в глаза. Взгляда я не отвел, хотя мне стало не уютно под прицелом этих серых глаз. Человек положил руки на стойку, скрестив пальцы в замок.
- Здравствуйте, - голос мой был приветливым. – Что желаете?
- Водки, - хриплое рычание. – Может тогда мне станет легче.
- Какую и в какой дозировке?
- «Белугу», слышал это хорошая водка. Наша, сибирская.
Я одобрительно кивнул:
- Бутылку в пол-литра?
- Нет. Литр.
- Закусывать что-нибудь?
- Леха! – вдруг вымолвил мужчина и я обомлел. Он назвал мое имя. – Я не закусываю, пытаясь опьянеть. Но черт бы все это подрал, я не могу охмелеть!!! Сколько бы не пил! Наверное, это из-за того, что я все еще не могу решить...СКАЧАТЬ ПОЛНОСТЬЮ (16,6 кб)
Страна Счастья
Наступило время обеда. В детском доме «Приют» никогда не было проблем с едой. Ее всегда всем хватало. Вот только то, что готовили здесь, не всегда было съедобно. Иногда, чтобы проглотить ложку борща, нужна была недюжинная выдержка. И такая же выдержка – для того, чтобы борщ не выплеснулся из желудка обратно. Но… постояльцы детского дома на лучшее и не рассчитывали. Ведь они знали, какое место занимают в обществе. Они знали, что сироты, что у них нет семей и что эти обеды и ужины, и эта крыша над головой – все, что у них есть.
Прозвучал гонг, оповещавший о временной приостановке работ, и толпы ребят разных возрастов кинулись в умывалку, чтобы занять место в очереди. Умыться и поспешить в столовую, ведь первым доставались лучшие порции. А те, кто медлил, получали то, что оставалось на дне огромной железной кастрюли.
Двадцатилетний Илья всегда был первым. Он уже сидел за столом и жадно поглощал жидкую массу из миски, в то время как пятнадцатилетний Руслан Есенин и шестнадцатилетняя Евгения Берегова только встали в очередь к умывальнику.
- Что сегодня на обед? – поморщившись, спросила Женя.
- Кашка-какашка, - ответил Руслан и засмеялся.
- Каша-блевот. Так она называется, - сказал паренек, стоявший позади Руслана.
- Да. А пока мы доберемся до столовой, нам и блевотины не останется, - пробурчал пухлый мальчик.
- Я тебе одолжу, - сострил Есенин.
- Травят нас каким-то дерьмом, а говорят, что еда высшего качества! – снова крикнул паренек, стоящий позади.
- Да высшего она качества, - серьезно произнес Руслан. И тут же добавил, - только кем-то съедена пару раз.
Вся очередь захохотала.
- Тут иногда бывает чертовски забавно, - шепнул Есенин Береговой.
- Иногда! А это очень мало, - последовал ответ.
- Кстати, а где Профессор? Неужто он в первых рядах?!
- Я его не видела… Но, что ты такое говоришь?! Профик в первых рядах?! Вместе с Большим Ильей? НЕ-Е-Т!
- Ребята, кто-нибудь Профика видел? – Руслан обратился к очереди.
- Я видел, - откликнулся пухлый мальчик. – Он не пошел обедать.
- Как не пошел…почему? Ведь за это туго будет…эти надзиратели… - Есенин замолчал.
В дверях умывалки стоял Александр «Профессор». Пятнадцатилетний паренек, с густыми русыми волосами, стоявшими на макушке смешным хохолком. Приятное лицо его всегда искрилось оптимизмом. А взгляд…взгляд успокаивал. Успокаивал, когда хотелось плакать. Выть от безысходности. Он не давал сойти с ума. Этот взгляд.
Лицо Саши было окровавлено.
- Кто тебя?! – Руслан сжал кулаки.
- Добряк надзиратель. Строитель счастливого детства. «Собачьи мозги»! – Александр вытер тыльной стороной ладони кровь с верхней губы и стряхнул капли на пол.
- За что?! – Евгения стояла у умывальника и мыла руки.
- Я не хотел идти обедать. Жрать эту дрянь!
- Но всегда же жрал! – негодовал Есенин.
- Всегда…раньше…если бы я только знал, как добраться до Страны Счастья. Не было бы этого «Всегда и раньше»! Женька, Руслан, если бы я только знал, как дойти до этих земель, - он мечтательно вздохнул...СКАЧАТЬ ПОЛНОСТЬЮ (235 кб)
Собиратели
Будильник запищал ровно в пять. Его пронзительный писк, вырвал Диану из объятий сладкого, глубокого сна.
«Пи-и-и-и-п!» - повторялось снова и снова, разрушая остатки надежды на то, что все это не сон. А как бы хотелось, открыть глаза и понять, что все это снится, что сейчас разгар ночи и до утра еще целая вечность! Но будильник умел рушить мечты, и пару раз просыпаясь от его визга, Буркова клялась, что замочит эту штуку, во что бы то ни стало! Просто возьмет молоток и размажет тварь по полу! Но, конечно же, все угрозы были беспочвенными и продолжения никогда не имели. Будильник будет все также заведен на пять утра и Диане предстоит разлеплять веки, и отмахиваться от навязчивого сна, под эти пронзительные «пи-и-и-п!». Все будет именно так и это отвратительно! Ужасно вставать в такую рань, пихать в сонный желудок еду, глотать прохладный кофе, в стакане с которым плавает не растворившийся сахар, одеваться и переться на работу! И если бы Бог был милостив, и работа эта находилась в двух шагах от дома, так нет же – она черт знает где! Приходиться ждать автобус и трястись в нем целых пятнадцать минут, снова погружаясь в объятия Морфея. И лишь на самой работе сон отпускает окончательно, там и присесть-то некогда, не говоря уж об отдыхе! С самого утра все время на ногах, туда-сюда, туда-сюда… заказы, счета… столик № 4, столик №13… эй, милашка, долго я буду ждать свой бифштекс?! Или: « Диана, на седьмой кофе, черный, полный ноль!». И так далее и тому подобное! На протяжении девяти часов, пока в два не соизволит придти смена. И весь этот кошмар растянут на пятидневку, с понедельника по пятницу, включительно! Тяжелая работа, Буркова давно бы ее оставила, если бы ее не устраивала зарплата. Кафе «Планета Сибирь» (дурацкое название, не так ли?!), было не из дешевых, и даже официанты, коей являлась Диана, суммами в конце месяца обделены не были. По крайней мере, на жизнь и на оплату съемной квартиры, хватало. Никогда Буркова не думала, что будет держаться за работу официантки. Честно говоря, она и предположить не могла, что будет занимать по жизни столь низкий статус. Она мечтала стать известной! Просто известной, не важно кем, актрисой или моделью – главное, чтоб узнавали! И платили. Много. Много денег! Жизнь, однако, не подружка и не добрая фея, она – рогатая тварь! Безусловно, все варианты нашей судьбы она раскладывает перед нами, как только нам чуть переваливает за двадцать. Мы сидим напротив нее, а между нами лишь краснота обшарпанного стола, на крышке которого она и разложила свои карты таро! «Да, - говорит жизнь. – Вот карта, выбрав которую ты пойдешь на взлет, станешь знаменитым… но путь будет тернист! Вот карта, с помощью которой ты станешь актрисой, но для этого нужно будет ни один месяц удовлетворять разжиревших режиссеров и продюсеров! Выбирай! Есть честные карты, и с ними можно придти ко мне, но, как только ты оступишься, как только подвернешь ногу, я сожру тебя вместе с потрохами!» Кто посмеет бросить вызов? Только самые храбрые, к группе которых Диана себя не причисляла. Она не боялась жизни – нет! – она могла с ней переброситься в эти картишки, это так! Она боялась смерти. Сильно боялась...
СКАЧАТЬ ПОЛНОСТЬЮ (303 кб)
Мизор
Машина набирала ход, стрелой разрывая застоявшийся в этих местах воздух. Вонь идущая от болот, просачивалась в щели, стучалась в стекла, ломилась в двери. Вонь была тяжелой, душащей. Она вязала горло, стягивала живот леской. Свет фар грыз тьму, раскидывая в стороны рваными кусками. Асфальт серой рекой убегал под колеса. Он был похож на сетку телевизионных помех, скрывающих под собой цветную картинку. Мир здесь изменился. Стал другим. До города оставалось около десяти километров, но уже сейчас это чувствовалось. Мир изменился.
Максим достал пачку сигарет из бардачка и закурил. Дым не мог биться с вонью, запах табака проигрывал. Света в салоне "Форда" не было. Красная точка сигареты горела во тьме, похожая на пульсирующую рану. Мягкое кожаное сиденье немецкого автомобиля, раздражало. Гудящий мотор бил по нервам, натягивая их как струны. Дорога смеялась. Она хохотала, оголив черные зубы. И она спрашивала: Зачем? Зачем ты едешь туда? Что ты хочешь изменить? Или хочешь стать таким же?
И снова этот холодный, каменный хохот, точно стая ворон во тьме.
Максим прибавил газу. Панель засветилась зеленым. Стрелка спидометра упрямо показывала 100.Нога вдавила педаль в пол. Мотор загудел, точно рой разгневанных пчел. Стрелка задрожала и, миновав отметку в 150, все же остановилась. Панель погасла.
Максим отрешенно вздохнул. Сигарета тлела во рту, дым резал глаза. Он смотрел в окно, на дорогу. Мелькающая разделительная полоса, сливающаяся белым пунктиром, шорох колес, асфальт. Зачем он едет туда? К чему вся эта агония? Сразиться за успокоение совести? Вернуть себя? Зачем?
Он не заметил, как проскочил еще один указатель, черной горбатой тенью ютившийся на обочине трассы. "Мизор.2 км" - гласила табличка, изъеденная ржавчиной. И она ухмылялась, смотря вслед удаляющимся фарам. И она изменилась. Весь мир изменился здесь. Все изменилось.
Максим сбросил скорость. Последний раз затянулся сигаретой, выпуская дым изо рта. Затушил окурок. Руки мертвой хваткой вцепились в руль, костяшки побелели...
СКАЧАТЬ ПОЛНОСТЬЮ (62,6 кб)