Главная страница - Проза - Андрей Цепляев
Андрей Цепляев
 |
|
От
автора
Меня зовут Цепляев Андрей. Я человек сложный. Никому еще не удалось меня понять. Я не люблю говорить попросту, ровно как и зря тратить
время. У меня все в голове и я не спешу делиться мыслями с окружающими. Писать книги для меня - главный смысл жизни. Только там я могу
представить и создать то, чего не в силах воспроизвести в реале.
Туман
Джордж ехал по пустынному лесному шоссе вот уже целый час. За окном его новой машины непрерывно мелькали стволы деревьев. Был полдень. Малейшие признаки присутствия в этой глуши человека исчезли ровно час назад, когда он съехал с основной трассы углубившись в королевский лес Нью-Форест. Привычный пейзаж Английских домиков и холмистых пастбищ сменили ряды сосен, дубов, ольхи и десятков других деревьев, тянущихся во всех направлениях на сотни миль. То был, чуть ли не единственный лес в Англии, сумевший сохранить свое величие, не смотря губительную деятельность человека. Через его кущи вели сразу несколько шоссе, но и использовалось лишь одно, то, что тянется до самого Лондона и именно с него его угораздило свернут.
Чуть ли не в первый раз в жизни Джордж просто мечтал остаться на забитой машинами дороге, вместо того, что бы ехать по этой дикой глуши. Единственные два грузовика, которые он встретил за время поездки, принадлежали местным фермерам. В остальном асфальтированная дорога, покрытая прошлогодними листьями и мелкими ветками, молча тянулась через лес ведя в неизвестность…
Согласитесь, довольно неприятно ехать по шоссе, на котором в чрезвычайном случае не кто не прейдет тебе на помощь. Все это сильно не нравилось Джорджу. Даже мысль, о том, что Нью-Форест был окружен цивилизацией, а графство Гэмпшир в котором располагался лес, не так уж далеко от Лондона, чувство было жутковатое.
И все-таки мысли о старине Лондоне немного успокаивали Джорджа…
Шоссе было свободно. Новая машина позволяла превысить допустимую скорость, но Джордж с детства следовал правилам и законам, как и любой другой добропорядочный англичанин. К тому же дорога постоянно виляла в стороны и очередной грузовик, выскочивший из-за поворота, мог неизбежно привести к печальному концу.
Держась на минимальной скорости, Джордж продолжал думать о родном городе, время от времени, поглядывая по сторонам в поисках хоть какого-нибудь намека на жилье.
Отправиться через недры сего леса его заставила не простая случайность или спешка, в надежде сократить дорогу. Цель его, как не жутковато это звучало, была примерно в его центре. То был старый особняк, Саутенд-Хаус, стоящий в миле от дороги. Именно там жил виновник сей поездки, его друг детства Энтони Кристофер Перкинс.
Некогда скрытный владелец крошечного винного магазинчика в северном Лондоне, ныне богатый джентльмен, чьих денег хватило убраться так далеко от общества, которое он терпеть не мог. Энтони был на пять лет старше Джорджа. Богачом он стал совершенно случайно. Частенько посещая казино, Энтони выиграл баснословную сумму денег, такую, что Джордж теперь и вспомнить, не мог. Радости его не было предела. Всю свою жизнь Энтони считал окружавших его людей мерзавцами и подонками. Получив деньги, он стал еще более нелюдимым и скрытным. Спустя неделю, Энтони продал магазинчик, переселившись в старинный особняк в центре леса, подальше от всех. Джордж был там всего один раз. То была свадьба друга. Мрачное двухэтажное строение покрытое диким плющом, не могло не вызвать легкой дрожи у рядового англичанина, привыкшего ко всем благам цивилизации.
СКАЧАТЬ ПОЛНОСТЬЮ (133 кб)
Рассвет мертвецов
Шел второй час ночи. Высокая трава на пшеничном поле тихо шуршала, словно нашептывала некую тайну. Кромка соснового бора, утопающая в густых кустах, под полной луной выглядела еще темнее чем в самый черный час ночи. Выпуклые холмы за полем, не зря названные местными жителями «Сторожевыми», в ночной час с первого взгляда казались местом сбора некой зловещей армии, благодаря трем десяткам карликовым деревьям, коими были уставлены травянистые склоны. Частенько, в самый глухой и темный час ночи местные пограничники принимали крохотные фигурки скрючившихся деревьев за нарушителей. Хотя чему удивляться, ведь неподалеку пролегала обширная граница Белоруссии и незваных гостей порой было пруд пруди. Стоило только пересечь темный лес и ты окажешься неподалеку от Витебска. Многие жители окрестных деревень пользовались такой возможностью, иногда случайно, но чаще умышленно пересекая лесную зону. Именно для этого и был создан патруль, посменно дежуривший возле опушки круглые сутки.
Этой ночью, в свете луны, возле черной стены густых кустов, шли два пограничника. Не смотря на жару оба были одеты в обычную военную форму, безо всякого удовольствия неся на себе несколько килограмм оружия и боеприпасов.
На дворе стоял лишь май, а жара была словно в конце июня. Стоило ли говорить что благодаря неестественному потеплению природа ожила на месяц раньше чем положено. Впрочем ночью это ощущалось не так сильно как днем. Оба были даже рады что дежурство выпало им в этот лунный час, а не на раскаленный полдень.
Не спеша шагая по пыльной дороге возле кромки леса, пограничники тихо переговаривались между собой. Тем не менее терять бдительность они и не думали. Каждый в коротких перерывах между разговорами, внимательно прислушивался к привычным ночным звукам, стараясь выявить среди них посторонние. Такие, как шорох травы под тяжелыми сапогами, хруст ветки, шарканье хвойных иголок на сухом пологе леса, ночью встречались не часто, но встречались. Порой, не смотря на мертвый час им все же удавалось остановить нарушителя – как правило ночного гостя из Белоруссии или земляка из России.
В этот раз все было по другому. Пограничник, идущий ближе к высоким кустам внезапно остановился и сняв с плеча автомат встал столбом вслушиваясь в ночную симфонию. Его напарник тоже насторожился, но спустя пару мгновений вновь принял безразличный вид.
- Показалось наверное. Я поймал себя на том что слышу чей-то сап, как у старого медведя или запыхавшегося старика, - произнес тот убрав дрожащий палец с курка.
- Боже упаси! Рассказывать такое поздно ночью! Это какому старику вздумается бегать в два часа ночи по лесу. Разве что ненормальному, - с безразличием отмахнулся тот, но снять автомат с плеча все же не поленился.
- Так и психушка неподалеку. Белорусская «Горячка».
- Так ее же закрыли пять лет назад. Там не то что психов, даже «косого» сторожа не осталось. Не бери в голову Вадим, показалось… - наконец спокойным голосом заговорил пограничник опустив автомат.
В этот момент поле огласил низкий гортанный звук докатившийся эхом до кромки леса. Словно вырвавшийся из чьего-то воспаленного горла, он вмиг достиг ушей пограничников одновременно вскинувших оружие наизготовку.
- Так, а это еще что такое! – с ложной улыбкой воскликнул Вадим стараясь не выдавать испуга.
- Не знаю. Село недалеко. Мало ли алкашей бродит по околицам?
- Ты у меня спрашиваешь, - возмутился Вадим поглядывая то на напарника, то в ту сторону откуда пришел пугающий звук. – Да, они бродят, но не ночью и уж тем более не в одиночку.
Дикий звук повторился вновь, заставив ночных птиц покинуть кроны соседних деревьев...
СКАЧАТЬ
ПОЛНОСТЬЮ (309 кб)
